些僵硬。

可他不敢停。

他总觉得，自己做得还不够多，不够好。

他总害怕，万一哪个环节出了差错，那个男人在战场上，就会多一分危险。

直到他将最后一个药包封好，整个人才像是被抽干了力气一样，虚脱地靠在了椅子上。

他看着眼前那堆得像小山一样的药箱，心里那块被掏空的地方，仿佛被填上了一点点。

这些东西，会替他陪着他。

会替他，保护他。

温软喘了口气，正想歇一歇，目光却落在了角落里的一个针线笸箩上。

他像是想起了什么，忽然站起身，走了过去。

他从笸箩里，翻出一块红色的绸布，还有一根穿好了线的绣花针。

这是他前几日，悄悄去城外的古寺里求来的平安符。

那天，他跪在冰冷的蒲团上，对着满天神佛，磕了九十九个响头。

他什么都不求，不求功名，不求富贵。

他只求，他的将军，能平平安安地，从那个修罗场里，走出来。

他将那块红色的绸布摊在手心，拿起绣花针，开始在上面一针一线地，缝制起来。

他缝得很认真，也很笨拙。

他的手，是拿手术刀和银针的手，精于救死扶伤，却不善于这些精细的女儿家活计。

那枚小小的绣花针，在他指尖，显得格外不听话。

没缝几针，那尖锐的针尖，就狠狠地，扎进了他的指腹里。

“嘶……”

温软疼得倒吸了一口凉气。

一滴殷红的血珠，从指尖沁了出来，迅速地，滴落在那块红色的绸布上，晕开一小朵暗色的、梅花一样的印记。

他愣愣地看着那滴血，忽然就想起了新婚之夜，那方雪白的元帕上，落下的那抹嫣红。

脸，不受控制地，就红了。

他将受伤的手指含进嘴里，吮去那股淡淡的铁锈味。

然后，他又重新拿起针线，继续缝制起来。

这一次，他更加小心了。

一针，一针。

像是要把自己所有的祈愿和祝福，都缝进这枚小小的平安符里。

……

霍危楼是在演武场找到温软的。

那时候，温软已经将所有的药箱都搬到了院子里，足足装满了一整辆马车。

他自己则坐在马车旁的一个小马扎上，低着头，手里拿着个什么红色的东西，正专心致志地缝着。

清晨的阳光，给他那张苍白的小脸，镀上了一层毛茸茸的、温暖的金边。长长的睫毛，在眼下投下一小片安静的阴影。

那副模样，安静得，像一幅画。

霍危楼的脚步，下意识地，就放轻了。

他一夜没睡好，心里憋着一团火，早上起来就去演武场，把手下的兵痞子们操练得鬼哭狼嚎。

可那股子邪火，怎么也发不出去。

直到看见眼前这一幕。

他心里那团火，像是被一只温柔的小手，轻轻地，给抚平了。

他走到温软身后，看着他手里那个已经初具雏形的、绣得歪歪扭扭的平安符，喉结不由得滚了滚。

“给老子的？”他开口，声音因为一夜未睡，而显得有些沙哑。

温软被这突如其来的声音吓了一跳，手一抖，针尖又扎在了手指上。

他“啊”了一声，赶紧把手缩了回来。

霍危楼眉头一拧，一把就抓过他那只受伤的手。

只见那白皙纤细的指腹上，已经被扎了好几个小小的针眼，其中一个，还在往外冒着血珠。

霍危楼的脸色，瞬间就沉了下来。

“操。”他低骂了一声，也顾不上什么，直接就抓着温软的手指，放进了自己的嘴里。

温软脑子里“嗡”的一声，整个人都傻了。

那粗糙的、带着薄茧的舌头，卷过他小小的伤口。一股酥麻的、陌生的战栗感，瞬间就从指尖，窜遍了全身。

他的脸，“轰”的一下，就炸了。红得像是要滴出血来。